我轻轻合上记录本，

井口的风便来翻页。

张家峁的晨光不喧哗，

只把井架照成一支安静的笔。

巷道深处，矿灯串成星星，

煤壁不语，像一封未写完的信。

我循着胶靴的回声往里走，

把矿工的笑，记在汗水边上。

快门按得轻些，再轻些，

别吵醒煤尘里打盹的时光。

那些名字很普通，

一落在稿纸上，就有了温度。

今天，人们叫它记者节。

我不放声，也不举杯，

只把安全帽上的光，悄悄分给每一行字。

若有人问：基层通讯员写什么？

我说——

写地心那一点亮，

写岗上吹来的风，

写一个普通的人，

从井口走出时，

    肩上落满光亮。